Когато сме безсилни да се справим със собствените си чувства… с онова, което къса по частица от нас всеки следващ миг… с онова, което дращи и не дава покой дори и в съня, и с което знаем, че няма да се справим дори и в смъртта, повечето от нас стават жестоки. И колкото по-безсилни се чувстват, с толкова повече ярост се вихрят в най-гнусната жестокост… с едничката цел да ранят. Да изцедят кървави сълзи. Да мачкат и да убиват бавно и мъчително… точно така, както те самите се измъчват, давещи се в безсилието да спрат и да кажат на глас – „Стига! Аз съм достоен човек и няма да причиня такава гнусотия поне на себе си!” И колко малко са всъщност тези, които могат да си спестят подобно унижение… Колко са тези, които няма да паднат толкова ниско?! Толкова малко, колкото са онези - другите, които могат да си признат, че ги боли и им е безумно без някого… и пред себе си, и пред другия. Онези, които могат да кажат на глас или на лист „Обичай ме, въпреки мен дори!”.
Чии са капките кръв попиващи в пръстта?! Това там не е моята кръв. Твоята е, дори и да не искаш да си признаеш… тя чертае пътя ти.
***
-
*Празна съм. Като ограбена църква с пробит покрив. Толкова пуста и стара,
че дори гарван не каца на ръждясалото разпятие. Стоят достолепно само едни
стени...
Преди 13 години